Утро под Курском. 5 июля 1943 года /Евгений Топорков/

Спустя два года утро повторилось.

Росу вминая, танки шли в рассвет.
А мне вчера родная хата снилась:
Моя семья, которой больше нет...

В том сорок первом был я "желторотый",
сейчас морщины бороздят лицо.
Тревожит боль моей распятой роты.
Тупая боль от тех дождей свинцом.

Сегодня в твердь я, словно крот, зарылся.
Изгиб траншейный - спящая змея.
Передний край в тумане притаился,
в который раз нам матушкой земля.

Дрожанье пальцев нервное пред боем,
с разрывом первым этот тик пройдёт.
Пусть зверь ползёт, я стану зверобоем!
Его оскал вот-вот в прицел войдёт!

♫ Отступаем /Александр Ерохин/

Отступаем. Опять отступаем!

Раны свежие потом лечим.

У полка ни орудий, ни танков,

И стрелять нам почти уже нечем.

Да и некому, в общем, стрелять-то,

С каждым шагом наш строй реже,

Да и строя то, в общем, нету...

Но всё больше могил свежих...

За холмом засвистели мины.

Все на землю! Ложись ребята!

Окопаться! Бросайте машины.

Рота к бою! Лицом на запад!

♫ Афганская статистика /Владимир Мазур/

     Об этом забыть нам просто нельзя.

     На наших руках умирали друзья,

     На наших глазах проходила война.

     Ну что же теперь пророчат для нас:

     "Афганский синдром вам покоя не даст,

     Он будет повсюду преследовать вас!"

     Афганский синдром от Афганской войны...

     С тобою, братишка, мы с той стороны,

     Где снились нам сны родной тишины,

     И громкие фразы совсем не нужны.

     Гораздо важнее нам было с тобой

     Остаться живыми, вернуться домой.

     Но приняли нас здесь за белых ворон...

Каждый первый из тех, кто там был,

Не забудет о том никогда.

И если ему не хватало сил,

Возвращался в мыслях туда.

Каждый второй оборвет разговор,

Пресекая его на корню,

Если вдруг кто-то затеял спор:

Кто ответит за эту войну?!

У каждого третьего нет больше сил,

Чтобы что-то еще доказать.

Но каждый четвертый еще не остыл

И готов продолжать воевать.

У каждого пятого нет ничего -

Ни семьи, ни кола, ни двора,

А каждый шестой отошел от всего,

Выбрал Библию или Коран.

     Это не мистика тянет на дно

     Тех, кто мечен Афганской войной.

     Это статистика, та, что давно

     Затянула нас мертвой петлей.

     В этой ловушке мы все, как один,

     Только номер у каждого свой.

     Тех, кого этот синдром не добил,

     Добивают любою ценой.

На восток /Андрей Андреев/

Не властно время в памяти стереть

У видевших, кто жив ещё остался,

Как через Минск, презрев врага и смерть,

Советский танк стремительно промчался.

Огнём пылали звёзды на броне,

Ревел мотор на полных оборотах,

И выкрикам, взлетавшим к вышине,

Задорно вторил голос пулемёта.

Он шёл прямой дорогой на восток,

Намерений прорваться не скрывая,

Неудержимо, как стальной каток,

Растерянных захватчиков сметая.

Оторопев и став муки белей,

Горохом сыпанули прочь фашисты

И, верно, улыбались до ушей

Безвестные советские танкисты!

Их храбрость и решимость напоказ

Противнику как будто говорили:

"Вы думали, что покорили нас?

Смотрите! Вы ещё не победили!"

Славянские судьбы солдат /Константин Вдовцев/

Русь междуусобная

Я винюсь перед Вами, Мати,

Что с зарей не вернусь домой!

В поле бранном сошлись две рати,

И я буйною пал главой.

Обняла меня хваткой стылой

Смерть-разлучница, унесла.

И с землёю моею милой

Разлучила навек стрела.

1914

   

Вас простить я прошу покорно,

Что уже не вернусь домой.

Я в атаке под звуки горна

Натолкнулся на штык стальной.

Вы не ждите меня, о Мама,

Крест Георгия - это я.

Здесь в бою разыгралась драма,

И мне пухом сыра земля.

1941

Вы прощайте меня, Маманя,

Не вернусь я уже в село...

Пули цокали, тело раня,

Да осколками посекло...

Нас бомбили лихие асы,

Танки в землю вминали прах...

Пал я - воин славянской расы -

С Вашим именем на устах.

1969

Знаю, сердце заполнит болью,

Моя добрая, милая Мать.

Я сражался у Жаланашколя,

Чтоб Даманский врагу не сдать.

Слышал говор чужой, гортанный

Перед тем, как закрыть глаза...

А в ночи, как алмаз огранкой,

Мне сверкнула твоя слеза...

1979

Ты прости меня, милая Мама,

Я уже не приду домой...

Здесь, в пыли горных троп Афгана

Путь закончился мой земной.

Жаркий бой был под Гиндукушем...

Окружили нас басмачи...

И я, пулей стальной укушен,

Пал в афганской слепой ночи.

СВО /Георгий Косаревский/

Мама, так хочется жить

В этом аду кромешном.
Мама, я буду любить
Жизнь и тебя в ней вечно.

Мама... Но снова взрыв.
Комья земли фонтаном.
Мама, я чудом жив,
Лишь небольшая рана.

Струйкой стекает кровь -
Век на войне не долог.
Мама, твоя любовь
Чуть отвела осколок.

Партизанской тропой /Яакко Ругоев/

Пробираясь хвойными чащобами,
Боевую, лучшую из школ,
Памятную долгими походами,
Я с друзьями об руку прошёл.

Мы снега прочерчивали лыжами,
Автомат нам жёг плечо ремнём,
И в засаде под хвоей недвижимой
Нас мороз испытывал огнём.

Стар и млад - в одной цепи уверенно
Шли не раз в атаку сквозь пургу,
И уж коль сражаться сердцем велено,
То не поздоровится врагу.

Всё равно на недруга обрушится
Наша месть, как ни лютует он.
Нас укроют сумерки по-дружески,
И метели выставят заслон.

Прощайте, карельские сопки /Владимир Лежнёв/

Прощайте, карельские сопки,

Озер голубые глаза,

Военные сводки,

Болота, высотки,

Последнего боя гроза.

Пропахшие дымом бушлаты,

Костров указательных свет,

Рассветы, закаты,

И год сорок пятый,

И друга пробитый билет.

Остались в лесах обелиски

Под красной фанерной звездой.

По карте не близко

Стоят без прописки,

Поставлены временем в строй.

Уходят полки в тишину /Александр Малашенков/

Уходят полки в тишину невозврата

Дорогою вечных времён,
Уходят подростки, мужчины, солдаты
К богам на последний поклон.

Уходят, порой не успев и отцовство
В семейном уюте познать,
Уходят невольно, и это упорство
Не чьей-то судьбы благодать.

Уходят в бою, наступая на мину,
В разрывах густой пелене,
Уходят от пули, полученной в спину,
От братского рода в войне.

На войне, как... 1812 /Константин Вдовцев/

Отчего вы грустите, мой бравый поручик?

Понимаю, вы юн. И так хочется жить...

Но мы - воины, друже! Что может быть лучше,

Чем за Родину голову в битве сложить?!

Ах, увольте, корнет, от своих треволнений!

Вы грешны? Ну, так что же? Я - не капеллан!

Смерть отмоет грехи всесмывающей сенью,

Как сшибемся мы завтра с лавиной улан.

Вы не хмурьте, полковник, кустистые брови!

Не кусайте в раздумье прокуренный ус.

Поднимите фужер за "успех малой кровью"!

Вы таланливы в битве. И, право, - не трус!

Так позвольте же мне, господа офицеры,

Тост поднять за любовь и за славу побед!

За Отечество наше - Россию - и Веру,

Что мы с гордостью носим в шитье эполет.

Не грустите, друзья, мои храбрые братья!

Завтра кто-то взлетит, ну, а кто-то падет.

Кто-то к новым чинам... Кто-то к Смерти в объятья...

В том есть промысел Божий иль Чертов расчет.