Порт-Артур /Сергей Боханцев/

А на русских могилах у стен Порт-Артура не вянут цветы,
Не бледнеют под сеткой дождя, потому что живые.
Все быльем поросло, и давно деревянные сгнили кресты,
И на склонах траншей лишь цветы по весне полевые.

Здесь в воронке одной мичмана и матросы нашли свой удел,
Обнимая приклады и все еще веря в победу,
И под сводами тех капониров засыпанных тесно от тел,
И лежат они там, и ведут потихоньку беседу.

Все о том же, что мы, все на том языке наших белых полей,
О зеленых своих деревнях и кудрявых невестах,
Об эскадре, идущей на выручку мимо вершин Пиреней,
И о том, что японцу здесь тоже хватило бы места.

♫ Поднебесные командармы /Дмитрий Волжский/

Снова разум затмила азарта туманная муть,
Сердце стонет и просится вдаль от родного порога,
И безумные люди, чей ангел-хранитель - дорога,
Вновь ласкают шипами Кавказа гранитную грудь.

Чья-то гибель, скрывая провалы прогнивших костей,
Запахнёт перерытую пулями ткань маскхалата
И, припав к вертикали, сольётся с туманом лохматым,
Уходя по следам неожиданно смелых гостей.

Укутайте Донбасс мой в тишину... /Ирина Вязовая-Быковская/

Укутайте Донбасс мой в тишину.
Укройте мирным небом, словно пледом.
Пусть отдохнёт он, вопреки всем бедам.
Пусть станет детский плач ему неведом.
Не возвращайте на Донбасс войну.

Самолётик /Алексей Смирнов/

Две зелёных! Скоро взлёт.
Как собака, самолёт
Элероном взад-вперёд,
Фу ты, ну ты!
Ох, нечестные дела:
У него есть два крыла,
Ну а нам судьба дала
Парашюты.

Повисеть ему б хоть раз
Под скрещеньем рыжих трасс,
Подавил бы он на газ,
Как же, как же!
Чтоб лететь, как на убой,
Прикрывая зад стропой,
Чтоб почувствовать спиной:
Мажет! Мажет!

Жёнам испытателей /Константин Фролов/

Нас любят только истинные Женщины -
Послушны, терпеливы и желанны,
Которые нам Господом завещаны
Как самые святые талисманы.
Они, обворожительные грешницы,
Необходимы нам, как встречный ветер.
И только их молитвами мы держимся
На этом детонирующем свете.

У нас порой бывает очень "весело",
Когда земля стеной уходит в небо,
Но наша сумасшедшая профессия
Отнюдь не ради выпивки и хлеба.
Нам просто повезло, отпетым грешникам,
Всё от нее принять без укоризны,
Хоть эта фантастическая техника,
Бывает, будто Женщина, капризна.

Жёнам моряков /Игорь Озимов/

У каждой жизни путь неповторим.
Когда мотались мы по гарнизонам,
"Спасибо" мы не говорили жёнам,
да и теперь не часто говорим.

А было - ни кола и ни двора,
Лишь молодость, да трепетные губы,
Да вера в то, что случай не погубит,
А завтра будет лучше, чем вчера.

Три бойца /Вячеслав Максудов/

Дед брал Берлин. Отец погиб в Кабуле.
Ему на долю выпала Чечня.
Но бог хранил солдатика от пули
И вместе с богом - БМД* броня.

Отца не помнил, деда и тем более.
На улице до ночи сорванец.
Мать за него ругали часто в школе.
И мать шептала: - Был бы жив отец...

Твоя война /Владимир Силкин/

Не замыкайся на войне,
Пиши о доме,
Хоть и не видишь ты во сне
Чего-то кроме.
Опять к тебе пришла она,
Диктует строки
Твоя не первая война,
Вновь на Востоке.

♫ Фотография /Юрий Слатов/

Выпала из старой книги фотография друзей,
Пожелтевшая на сгибах ранней юности своей,
С обгоревшими краями, с обгоревшею душой,
С потемневшими глазами, одинаковой судьбой.

Выпала из старой книги, словно душу обожгла,
В тихий дом осенним ветром горечь памяти внесла,
Старый дом кольнула болью улыбающихся лиц,
Темный угол осветила светом огненных зарниц.

Парад погибших /Евгений Латаев/

Мы спим в земле,
И сон наш крепок.
Над нами травы и цветы.
В квартирах наших чёрным крепом
Портреты наши обвиты.

Могилы наши неизвестны.
Нам обелисков не дано.
И наши жёны и невесты
Уже состарились давно.

Мы спим,
И нам не надо славы,
И ни речей, и ни наград.
И тем, убитым у Варшавы,
И этим, павшим за Белград.