Гитара /Дмитрий Вехтев/

Затерялась где-то наша рота
Среди серых, неприступных гор,
И проводит партполитработу
Старенькой гитары перебор.
Стихли взрывов гулкие удары,
Нас не пощадил тяжелый бой.
Чудом уцелевшую гитару
Мы нашли в машине головной.

И среди ошметков гнутой стали,
Гильз пустых, разбросанных вокруг,
Мы гитару бережно достали
Через покоробившийся люк.
А потом, усталые и злые,
Мы к костру сходились в тишине.
В наших душах плакала Россия
На гитарной тоненькой струне.

И звучал мотив такой известный,
Гнал он прочь сомнения и страх.
Но не скажет никакая песня,
Кто из нас останется в горах.
Пели мы про радости и беды,
Черствый хлеб ломая на куски,
Песни фронтовые наших дедов
Были нам понятны и близки.

Пели мы, и кровь кипела в жилах,
Словно в радиаторах вода.
Пели мы о доме, значит, живы,
А живые гибнут иногда.
Может, песни есть и покрасивей,
Только нам не надо пышных фраз.
В наших песнях - с нами вся Россия,
И никто не одолеет нас.