Осенний прилёт /Ирина Горбань/

Это не осень плачет,

Просто дожди идут.
Кто же переиначит
Час в шестьдесят минут?

Стылость осенних будней
Шлёпает по пятам,
Мысли не о простуде,
Мысли сегодня там,

Где по утрам прилёты,
По вечерам - война,
Где говорят трёхсотым,
Чья на крови вина.

Осень давно не плачет,

Вдовам оставив боль,
Горькой слезой оплачен
Мир и его контроль.

Время неумолимо
Тянет за часом час.
В точку прилёт - не мимо.
В точку, а значит - в нас.

источник