Из письма домой /Михаил Кошкош/

Не дождь, а пыли облака
Повисли в вышине.
И глины жёлтая мука
Садится на броне.
В дыхании огненной степи
Плывут отроги гор,
Плывёт по пыльному пути
Наш бронетранспортер.

И пекло плавленого дня,
И пыль чужой страны
Искусно сделали меня
Подобьем Сатаны.
Когда приеду я домой,
Мне за год пыль не смыть...
И как смогла ты, ангел мой,
Такого полюбить?