Мы отступали с самого утра.
Последним уходя, сапёрный взвод
Старательно минировал отход.
Прошёл обоз, колёсами гремя.
За ним - мужик, цигаркою дымя,
С усталого лица стирая пот,
По улице катил свой пулемёт.
Он был один. Наверное, отстал.
Он был из тех, кто отступать устал.
Небритый, без пилотки и ремня.
И лишь в глазах - застывшая броня!
Ах, сколько позади сирот и вдов,
Сожжённых деревень и городов...
Мы отошли. Вдруг слышим за собой -
В станице разгорелся жаркий бой.
Мы бросились назад, что было сил.
Но хитрый враг поспешно отступил.
На площади, издав предсмертный стон,
Лежал в пыли... пехотный батальон.
Они лежали молча, как дрова.
Закатаны по локоть рукава.
Как на парад, на этот край земли
Шли фрицы строем. Так и полегли.
А под сиренью, метрах в тридцати,
Мужик - живого места не найти!
С ним рядом, у растерзанных ворот,
Дымил с пустою лентой пулемёт.
Не слышал он, фашистам вопреки,
Как грудь его дырявили штыки.
Он сам вознёсся на Небесный Трон,
Когда последний выпустил патрон.
Весь - от морщин до стоптанных сапог -
Он отдал всё, он сделал всё, что мог.
На этом рубеже он насмерть встал.
Он так решил. Он отступать устал.
Комментариев нет:
Отправить комментарий
Комментарий будет опубликован после модерации.
Если нет аккаунта Google, выбирайте "Имя/URL" вместо "Анонимно", там можно написать Ваше имя.