Последний бой /Виктор Мельников/

Последний выстрел прозвучал вдали.
Закончился последний смертный бой.
Упал на грудь измученной земли
Боец последний - парень молодой.
И как обидно: кончилась война,
А вот парнишка - нем и недвижим.
Земля дрожит, печалится луна,
И вьются тучей вороны над ним.

А он, безусый, - он мечтал любить,
Но пуля жизнь его оборвала.
В бою кровавом - лиха не избыть:
Здесь даже травы сожжены дотла.
Там, в смертном сне, - и пусто, и темно.
Кровь с гимнастёрки смоет частый дождь,
И ветер в материнское окно
Ворвётся с болью: мол, напрасно ждёшь...

На полях сражений /Виктор Мельников/

На полях сражений, тишиной объяты, 

Возрастают мирно хлеб и лебеда.
Но ушли навечно в землю ту солдаты -
Им не пробудиться больше никогда.

Их теперь ласкает Мать-земля сырая,
А родным могилок и не отыскать.
Ведь в стране разруха без конца и края -
Города для жизни надо поднимать.

Те, кому вернуться довелось из боя,
Рукава одежды пыльной засучив,
Помогали нынче справиться с бедою,
Наряду с другими клали кирпичи.

Каждого победа духом укрепляла,
Силы прибавляла мир поднять скорей.
И на них равнялись старый, да и малый,
Их дела хранили в памяти своей.

Письма с войны /Виктор Мельников/

Вот снежинки летят,
Мир осенний от грязи спасая.
Белой сказкой ночной
Выпадая на детские сны.
А для взрослых, для нас -
Это вещая память живая,
Это письма солдат,
Не вернувшихся с прошлой войны.

Дед вернулся б домой.
Он был молод, и в нём были силы,
Но осколок летел
И догнал его, неумолим.
И в нерусской земле
Дед лежит без креста, без могилы -
Лишь былинка-трава
Росы горькие точит над ним.

А в России о них
Беспросветные плачут метели,
И летит белый снег,
А по осени - дождь затяжной.
Живы строки их писем -
Они и до нас долетели,
И стучатся в сердца наши
Белой и вьюжной зимой.