Письмо с войны /Алексей Порошин/

Здравствуй, мама, нынче пишется само.
Лунный свет... Я даже свечи погасил.
Вот пишу тебе прощальное письмо,
Нету больше ни терпения, ни сил,
Ни восторга нет теперь, ни куража,
И куда-то подевался весь азарт.
Лупит снайпер со второго этажа,
Так прицельно, что какой там, к чёрту, фарт!
И ни голову не высунешь, ни нос...
Нет, затихли, совершают свой намаз.
Их Аллах, видать, сильней, чем наш Христос,
Если нас тут гибнет больше в десять раз.
А они здесь, ма, такие, как и мы -
Пашут землю, любят горы и коней,
Бесшабашны, но наивны и прямы,
Да живут суровей. Строже и бедней.
Нас тут, видимо, продержат до конца,
Мы зависли, точно жерех на блесне.
Жаль, избыток где-то цинка и свинца
Стимулирует участие в войне...

Сапёр /Алексей Порошин/

Две минуты.
                Таймер холодно-бесстрастен.
Время рушится в зыбучие пески,
Мысли вязнут, распадаясь на запчасти,
Боль, пульсируя, впивается в виски.

Липкий ужас обволакивает разум,
Пот холодными ручьями по спине...
Жаль, душа не подчиняется приказам,
Неуютно ей с войной наедине.

Кожух снят. Ещё минута-девятнадцать.
Тремор рук... На лбу холодная роса...
Чтоб в таких переплетеньях разобраться,
Нужно где-то (минимально) два часа.