Курск /Константин Вдовцев/

Посвящение памяти доблестного экипажа

атомного подводного крейсера "Курск".

1.

В недрах морской пучины на топком илистом дне

Недвижно лежит субмарина, погибшая в адском огне.

Моря холодного воды, взлетая седой волной,

На базу ее из похода уже не вернут домой.

Затихли морские души, пройдя через смертный бой...

Ради людей на суше встретив огонь собой.

Уж больше не бьется сердце, ведомое долгом в даль...

Вместо морзянки "скерццо" - траурная печаль.

Чайками в рёве моря души летят моряков,

Криками пряча горе - в море закон таков.

Нам не узнать причины... Смолкли навек они -

Воины и Мужчины, Доблесть моей страны...

2.

"Известия" сообщили, что всё же настал итог -

Подняли и потащили... И лодку доставят в док!

Представилась вдруг картина:

Вот - Воин идет с войны...

Погибшая субмарина вернулась из глубины...

Славянские судьбы солдат /Константин Вдовцев/

Русь междуусобная

Я винюсь перед Вами, Мати,

Что с зарей не вернусь домой!

В поле бранном сошлись две рати,

И я буйною пал главой.

Обняла меня хваткой стылой

Смерть-разлучница, унесла.

И с землёю моею милой

Разлучила навек стрела.

1914

   

Вас простить я прошу покорно,

Что уже не вернусь домой.

Я в атаке под звуки горна

Натолкнулся на штык стальной.

Вы не ждите меня, о Мама,

Крест Георгия - это я.

Здесь в бою разыгралась драма,

И мне пухом сыра земля.

1941

Вы прощайте меня, Маманя,

Не вернусь я уже в село...

Пули цокали, тело раня,

Да осколками посекло...

Нас бомбили лихие асы,

Танки в землю вминали прах...

Пал я - воин славянской расы -

С Вашим именем на устах.

1969

Знаю, сердце заполнит болью,

Моя добрая, милая Мать.

Я сражался у Жаланашколя,

Чтоб Даманский врагу не сдать.

Слышал говор чужой, гортанный

Перед тем, как закрыть глаза...

А в ночи, как алмаз огранкой,

Мне сверкнула твоя слеза...

1979

Ты прости меня, милая Мама,

Я уже не приду домой...

Здесь, в пыли горных троп Афгана

Путь закончился мой земной.

Жаркий бой был под Гиндукушем...

Окружили нас басмачи...

И я, пулей стальной укушен,

Пал в афганской слепой ночи.

На войне, как... 1812 /Константин Вдовцев/

Отчего вы грустите, мой бравый поручик?

Понимаю, вы юн. И так хочется жить...

Но мы - воины, друже! Что может быть лучше,

Чем за Родину голову в битве сложить?!

Ах, увольте, корнет, от своих треволнений!

Вы грешны? Ну, так что же? Я - не капеллан!

Смерть отмоет грехи всесмывающей сенью,

Как сшибемся мы завтра с лавиной улан.

Вы не хмурьте, полковник, кустистые брови!

Не кусайте в раздумье прокуренный ус.

Поднимите фужер за "успех малой кровью"!

Вы таланливы в битве. И, право, - не трус!

Так позвольте же мне, господа офицеры,

Тост поднять за любовь и за славу побед!

За Отечество наше - Россию - и Веру,

Что мы с гордостью носим в шитье эполет.

Не грустите, друзья, мои храбрые братья!

Завтра кто-то взлетит, ну, а кто-то падет.

Кто-то к новым чинам... Кто-то к Смерти в объятья...

В том есть промысел Божий иль Чертов расчет.

Сага о Воине /Константин Вдовцев/

Офицеру Десантно-штурмовой Группы

Пограничных Войск России

в Республике Таджикистан,

кавалеру ордена "За личное мужество"

(в то время - лейтенанту)

Ефремову Олегу...

Он на койке лежал, словно кокон, в кровавых повязках...

Не стонал, не кричал, но от боли шептал матерки...

Ему грезилось - бой все никак не дойдет до развязки,

Губы, спекшись от жажды, шептали: "Оставьте, братки!"

А в израненном теле метался и бился суровый

Несгибаемый, ярый, бессмертный воинственный дух...

Лишь иголка шприца билась в вену совсем бестолково,

Да тряслась медсестренка, не пряча на людях испуг.

Лейтенант-пограничник с таджико-афганской границы...

Там, где скалы и горы до самого неба легли...

Где тропой контрабандной крадутся в тревожных зарницах

Чернобрадые банды с соседней враждебной земли.

Там, где пули жужжат, будто пчелы, у самого уха,

Где рыдает от взрывов и боли скупая земля,

Там, где русский - "чужак" и "гяур" (иноверец) для "духов".

Где меж древних чинар, словно свечи, стоят тополя.

Он метался в бреду... А в тот день на походных носилках

Из ремней автоматных, сплетенных солдатской рукой,

Выносили его под огнем очень жарким и яростно сильным

С перебитой на шее аортою... козьей тропой...

И не час и не два! А 16 часов (долгим рядом)

Выносили его по горам погранцы-братаны,

Награждая его самой высшей мужскою наградой -

Братством Воинов...

(Выше нет цен у Войны!)

За тех, кто с 20-ти /Константин Вдовцев/

Раскрывает ночь свои ладони

Людям, уходящим в тишину...

Что там ждет - покой или погоня?

Каждый миг похож здесь на войну.

Первый метр, а может быть - последний...

Метр земли... А за спиной - страна!

Дух границы... он всегда наследный...

И не важно - Мир или Война.