Просека /Светлана Гершанова/

Бьют барабаны походные,
Марши звучат военные,
А в человечестве - просека
От каждого убиенного.

Ходят по картам танки
Маленькие, маленькие,
А в настоящих танках
Насмерть сгорают мальчики.

Стриженые головы
Кладут на алтарь Отечества,
И остаются просеки
В добром лесу человечества.

Уходят, любви не знавшие,
Уходят, почти не жившие,
На головенку сына
Руку не положившие,

Только седеют матери,
Только отцы спиваются,
И ничего не сбывается,
Уже ничего не сбывается.

Вновь автоматная очередь
Огненным смертным прочерком,
И в человечестве - просека,
Просека,
                 просека,
                                 просека...


источник