Фронтовики 80-х /Станислав Золотцев/

Смертным хрипом исходит полночный эфир,
И красны голубые экраны.
Рядом с нашей землей разорвавшийся мир
Стал похож на открытую рану.
Кровью наших парней горный воздух пропах
На Востоке, седом и степенном...
Снова в селах, станицах, больших городах
Плачут матери - как в сорок первом.

Там на каждом шагу поджидают ребят -
Необстрелянных, юных, зеленых -
И ракетный огонь, и старинный булат,
И свирепость врагов закаленных.
Даже в шуме базара, жужжа, как пчела,
Под лопатку впивается пуля.
Нет, недаром романы писались вчера
О цветущих деревьях в Кабуле.

И на той необъявленной, долгой войне
Обожженные смертью и зноем,
Возвращаются парни к родной стороне -
И уже не находят покоя.
И уже никакой не пугает запрет.
Их победы - больней, чем утраты...
И салюты не всходят в честь этих побед,
Как всходили они в сорок пятом...