Записки военного хирурга /Роман Гунин/

Бомбили утром где-то у вокзала...
Ещё не стих сирен тревожных вой,
Как, прибежав, девчонка рассказала:
- Там раненых везли с передовой...
Весь эшелон бомбёжкой покромсало.
Быть может, там остался кто живой?

Вагонов под откосом - двадцать восемь.
Нас - на "трёхтонке" - фельдшер, три врача.
Платформы к небу задирают оси,
Разносит ветер душный дым и чад.
Обшивка, осыпаясь, бьётся оземь.
И шпалы обгорелые торчат!

Блажен ходячий - спрыгнуть при налёте
Шанс невелик, но - чем не шутит чёрт?
А кто лежал и ждал в круговороте
Смертей свой жребий - нечет или чёт?
Куски железа, досок, ткани, плоти -
Бойцы, врачи... Кто их теперь сочтёт...

Здесь нет живых - живые дальше, в поле...
- Пульс? Дышит? Морфий! Жгут! Бинты не трожь!
А ноги - в шинах...
- Вот так сила воли!
Да как ты полз? Безногий? Через рожь?..
Боец, очнувшись, застонал от боли:
- Смерть стра-а-ашная...  Увидишь - уползёшь...


источник