На передовой /Михаил Небогатов/

Солнце - высоко над головою.
Зной плывёт, горит кругом земля.
Ты лежишь, прислушиваясь к вою
Мин, летящих прямо на тебя...

Смерть повсюду - в тонком свисте пули,
В вое мин, который душу рвёт,
В жутких взрывах бомб, в моторном гуле -
Смерть тебя на каждом метре ждёт.

Говорят, попав на фронт впервые,

Все во власти страха каждый час.
Не страшны атаки лобовые
Тем, кто в бой идёт не первый раз.

Мол, привычка... Ерунда! Не верьте.

Фронт - он фронт, не летняя гроза.
Невозможно притерпеться к смерти,
Хоть всё время смотришь ей в глаза!

Кажется, все пули, все снаряды

Именно в тебя, в тебя летят...
Хорошо, что кто-то дышит рядом,
Незнакомый, но родной, как брат.

Вот опять от пушечного аха
По спине мурашки... Вот опять...
Страшно всем. Ну, а сильнее страха
Чувство долга: надо воевать.