трава еще нас помняще примята,
и пыль клубится в солнечных лучах
уже без нас пылающих закатов,
и камушки еще летят под склон
и, плюхаясь в стремительную речку,
как будто поминают нас вдогон,
на ложе речки делая насечки...
И вам считать несметное число
насечек этих на текучих водах...
И вам писать - нет-нет, не некролог,
лишь список на краюхе небосвода,
в котором те, кто топал в кирзачах
в чужие земли, по чужой охоте,
с чужой виной на собственных плечах -
в афганской неприкаянной пехоте...
Кому на долю вышло умирать
не за родные пяди и просторы -
в чужих пустынях и чужих горах...
Ну что нам,
в самом деле,
эти горы...
Комментариев нет:
Отправить комментарий
Комментарий будет опубликован после модерации.
Если нет аккаунта Google, выбирайте "Имя/URL" вместо "Анонимно", там можно написать Ваше имя.