Летят треугольные письма,
Короткие чаще, чем длинные,
Суровые, страшные, истовые.
В метельной сибирской России,
Как отзвук народной беды,
Меж избами ходит Васильевна,
Свои оставляет следы.
Хоть валенки и на износе,
Но видно по этим следам,
Кому они радость приносят,
Где с ними вползает беда.
Смотрите, вот тут они шире,
В них лихость народной души,
Решительные и большие,
Как русское слово "Пляши!"
А здесь они точно больные,
Как в сумку налили свинца,
Устало идут и уныло.
Притоптанный снег у крыльца.
За дверью рванулась тревога,
Надежда всплеснула и страх.
И ты, не надеясь на ноги,
Присядешь: нет правды в ногах.
А правда, она где-то рядом.
Жене лишь сперва невдомёк,
Что там, под чужим снегопадом,
Лежит небольшой бугорок.
И ты, почтальон, ты в сторонку
С тоскою глаза отвела -
Себе-то самой похоронку
Ты третьего дня принесла.
И влага застыла бессильно
В глазах, как частица вины.
В ногах у Варвары Васильевны
Жестокая правда войны...
(отрывок из поэмы "Осколки войны")
Комментариев нет:
Отправить комментарий
Комментарий будет опубликован после модерации.
Если нет аккаунта Google, выбирайте "Имя/URL" вместо "Анонимно", там можно написать Ваше имя.