Мы, вымокшие, злые, ждём сигнала... /Григорий Глазов/

Мы, вымокшие, злые, ждём сигнала.
Но что нам дождь? Через минуту бой.
Высокий бруствер над моей судьбой
Набит кусками рваного металла.

В ракетнице уже привстал курок.
Не будет ни осечки, ни промашки.
Комбат сдирает ногтем грязь с фуражки
И молча мне кивает: вышел срок.

Я поднимаюсь. Медленно. Вполроста.
Я делаю свой первый трудный шаг.
Но оторваться от земли непросто:
Последний страх заныл в моих ушах.

Но вслед за мною - двое, десять...

За ними - рота огневой дугой.
Бежим, как будто ничего не весим,
Травинка не пригнётся под ногой.

И втоптан в землю сапогом пехоты
Страх, прижимавший нас к земле собой.
Земля моя, ты выиграешь бой:
В атаке в рост поднявшиеся роты -
Высокий бруствер над твоей судьбой!