Экспресс "Москва - Кишинев" /Виктор Кочетков/

Летит экспресс, седую мглу сверля.
Глухая ночь.
                      Но я засну едва ли.
Соседи спорят. Сняли кителя,
в купе расселись, словно на привале.

Пускай поспорят, яростно шумны,
я помолчу, я их корить не стану.
В Россию возвращаются сыны
из каменных пустынь Афганистана.

По лычке на погонах полевых,
по книжечке зеленой ветерана,
на всех на трех четыре пулевых
и лишь одна осколочная рана.

Еще живет в них дальней битвы пыл,
еще их память стиснута горами.
Афганская коричневая пыль
еще не сдута русскими ветрами.

Еще они в предгориях глухих,
где, крадучись неслышно по ложбинам,
в рассветной мгле выцеливает их
душман-пластун с заморским карабином.

О, как они порывисто юны,
как льнет загар к их лицам конопатым.
В Россию возвращаются сыны
не в сорок пятом -
                               в восемьдесят пятом.

Я жил во власти тех окопных лет, -
я от пожарищ тех не проморгался.
А мир кипел в горниле новых бед,
на новых пепелищах воздвигался.

А мир летел, как наш экспресс ночной,
и как-то непривычно мне и странно,
что вот расселись рядышком со мной
другой войны другие ветераны.