Письмо /Вероника Тушнова/

Хмуро встретили меня в палате.
Оплывала на столе свеча.
Человек метался на кровати,
Что-то исступленное крича.

Я из стиснутой руки солдата
Осторожно вынула сама
Неприглядный, серый и помятый
Листик деревенского письма.

Там, в письме, рукою неумелой
По-печатному писала мать,
Что жива, а хата погорела
И вестей от брата не слыхать.

Что немало горя повидали,
Что невзгодам не было конца,
Что жену с ребенком расстреляли,
Уходя, у самого крыльца.

Побледневший, тихий и суровый
В голубые мартовские дни
Он ушел в своей шинели новой,
Затянув скрипучие ремни.

В коридоре хрустнул пол дощатый,
Дверь внизу захлопнулась, звеня.
Человек, не знающий пощады,
Шел вперед, на линию огня.

Шел он, плечи крепкие сутуля,
Нес он ношу - ненависть свою.
Только бы его шальная пуля
Не задела где-нибудь в бою...

Только не рванулась бы граната,
Бомба не провыла на пути,
Потому что ненависть солдату
Нужно до Берлина донести!