Невольно даже хочется пригнуться.
Но дома я, на мне и не шинель,
Я даже не мишень, что в виде блюдца.
Не помню, как зовётся тот синдром,
Когда отвоевал - не отпускает.
Застряли на высотке ввосьмером,
А пулемёт трещит не замолкает.
Здесь, хоть лежи, так всё равно убьёт.
Опять полезли, мы опять отбросим.
А через час прибудет вертолёт...
И, слава Богу, выжили все восемь.
Глаза закроешь - снова тот же год.
И то же повторяется всё чётко.
И, кажется, в окно бьёт пулемёт...
Этаж шестой, как будто та высотка.
Комментариев нет:
Отправить комментарий
Комментарий будет опубликован после модерации.
Если нет аккаунта Google, выбирайте "Имя/URL" вместо "Анонимно", там можно написать Ваше имя.