Осенью сорок первого /Фёдор Архипов/

Склон высоты колючкою опутан,
В низине - автоматов трескотня,
И нету сил забыть ни на минуту,
Что чуда ждёт Отчизна от меня.
И хмурым днём, и ночью беспросветной
Лежу в грязи, на выстрелы иду -
Иззябший, изнурённый, неприметный,
Решивший отвести от всех беду.

А враг неугомонный и свирепый
Все бьёт и бьёт, вкопав стволы в гранит,
Как будто перед ним не я, а крепость
Из бута, из бетона и брони.