На север долог путь.
Над полем русская душа
Хотела бы вздохнуть.
Над полем снова синева,
Горчит гречишный дым,
И слышит поле все слова,
Летящие над ним.
Помяни меня, поле,
Былинку свою.
Здесь мне волосы гладил
Ветер пьянящий.
Здесь я юность обрёл
И веру свою.
И отдал до кровинки
В скалах пропащих.
Былинку свою.
Здесь мне волосы гладил
Ветер пьянящий.
Здесь я юность обрёл
И веру свою.
И отдал до кровинки
В скалах пропащих.
И поле молвило в ответ,
Что знает тишина:
"Спит подо мной твой юный дед,
Спит старая война".
Над полем снова синева,
Горчит гречишный дым,
И слышит поле все слова,
Летящие над ним.
"Спит подо мной твой юный дед,
Спит старая война".
Над полем снова синева,
Горчит гречишный дым,
И слышит поле все слова,
Летящие над ним.
Помяни меня, поле,
Былинку свою.
Здесь мне волосы гладил
Ветер пьянящий.
Здесь я юность обрёл
И веру свою.
И отдал до кровинки
В скалах пропащих.
Былинку свою.
Здесь мне волосы гладил
Ветер пьянящий.
Здесь я юность обрёл
И веру свою.
И отдал до кровинки
В скалах пропащих.
Комментариев нет:
Отправить комментарий
Комментарий будет опубликован после модерации.
Если нет аккаунта Google, выбирайте "Имя/URL" вместо "Анонимно", там можно написать Ваше имя.