♫ Он не вернулся из боя /Владимир Высоцкий/

Почему все не так? Вроде все, как всегда:
То же небо - опять голубое,
Тот же лес, тот же воздух и та же вода,
Только он не вернулся из боя.

Мне теперь не понять, кто же прав был из нас
В наших спорах без сна и покоя.
Мне не стало хватать его только сейчас,
Когда он не вернулся из боя.

♫ Генералам двенадцатого года /Марина Цветаева/

Вы, чьи широкие шинели
Напоминали паруса,
Чьи шпоры весело звенели,
И голоса,

И чьи глаза, как бриллианты,
На сердце оставляли след, -
Очаровательные франты
Минувших лет!

Одним ожесточеньем воли
Вы брали сердце и скалу, -
Цари на каждом бранном поле
И на балу.

Вам все вершины были малы
И мягок самый черствый хлеб.
О, молодые генералы
Своих судеб!

Награда /Александр Карпенко/

Так случилось со мною - был отдан
Я, израненный, в руки врачей -
И искал меня новенький орден
Двести семьдесят дней и ночей.

Как тебя в этой жизни застал я?
Сердце сжалось, как огненный ком,
Между орденской красной эмалью
И засевшим в лопатке свинцом...

Мы идём грозовыми путями,
Ополчась на невзгоды и смерть,
И наградам, летящим за нами,
Так непросто за нами успеть!

Гитара /Дмитрий Вехтев/

Затерялась где-то наша рота
Среди серых, неприступных гор,
И проводит партполитработу
Старенькой гитары перебор.
Стихли взрывов гулкие удары,
Нас не пощадил тяжелый бой.
Чудом уцелевшую гитару
Мы нашли в машине головной.

И среди ошметков гнутой стали,
Гильз пустых, разбросанных вокруг,
Мы гитару бережно достали
Через покоробившийся люк.
А потом, усталые и злые,
Мы к костру сходились в тишине.
В наших душах плакала Россия
На гитарной тоненькой струне.

Пятнадцать рассветов. Погибшим Боссе /Алина Баева/

1
Пустой троллейбус, сяду на конечной,
Не выкурив и пары сигарет,
Хотя обычно жду, как будто, вечно,
Встречая непроснувшийся рассвет...
2
Иду со смены серым тусклым утром,
Натерла ногу, настроения нет,
От залпов пригибаюсь поминутно,
Сажусь в троллейбус, еду на рассвет.
3
Шансон люблю послушать по дороге,
Ну и пускай, что, вроде, старый дед,
Включаю Круга, холод сводит ноги,
А мой троллейбус едет на рассвет.
4
Достав из кошелька все, что осталось -
От "материнских" - несколько монет,
В троллейбусе плачу, какая жалость,
Что в очереди встречу я рассвет...

Сказка-быль /Николай Сундеев/

Нет, не детям -
и так им давит на темя
этот воздух,
в котором металл и дым -
о том, какое страшное было время,
внукам расскажем своим.

Это будет пропахшая кровью
сказка-быль
о жестокой и грязной войне.
А дети наши к словам
"обстрелы" и "Приднестровье"
уже привыкли вполне.

Бой в небе /Валентин Пономаренко/

С перебитым закрылком
на рваном крыле,
Ощущая затылком,
Что бак на нуле,
Я лечу над полями,
Над поймами рек,
Я дружу с небесами,
Но я человек.

Перемкнули приборы,
Отказали рули.
Мне бы только за горы
К той полоске земли,
Где "залечат" пробоины,
Баки зальют,
Где наполнят обоймы
И в дело пошлют.

Отступление /Александр Иванов/

На станции горели эшелоны...
Да станции и не было уже!
...Мы отходили рваною колонной,
Чтоб насмерть встать на новом рубеже!

Мы отходили... Пыльною дорогой.
Шли через села, опустив глаза...
И женщины стояли у порогов...
Молчали... Потому что - что сказать?

А мы все шли... Повозки и пехота...
Машины, на которых - медсанбат...
...Навстречу - танки!.. Рота... снова рота!
Идут на Запад!.. Стало быть, назад...

По развалинам месяц щербатый скребется /Павел Черкашин/

По развалинам месяц щербатый скребется,
Тусклым когтем царапает уголь стропил.
Я сегодня в отгуле, так что мне неймется,
Что не спится, ведь полночи час наступил.

Тихо вышел под звезды, хоть зябко и сыро,
На созвездья чужие смотрю я с тоской.
Горный ветер Чечни дует властно и стыло,
Да урчит заунывно в траве козодой.

Омела /Анатолий Гончар/

Перекрестила и сомлела,
и краски сгинули с лица...
Пожухла белая омела,
что на березе у крыльца.

А он - пропал за поворотом,
оставив только росный след.
И пролетело ровным счетом
с того рассвета тридцать лет.